Я не буду больше плакать...

/ / Проза Малые прозаические формы Миниатюра
Под утро стало холодно, и Колька стал тянуть с меня одеяло. Я напряглась, рванула на себя край и услышала в свой адрес много чего интересного.
— Верка, зараза, не крутись! Сеструха называется! – ворчал Колька.
Пытаясь согреться, он прижимался своим худым тельцем ко мне. Его спутанные волосы пахли сигаретами и подвалом. Я вздохнула и поморщилась.
— Вставай уж!- сказала я и толкнула его в бок. — А то сейчас Кича придет, мало не покажется! И так вчера мало принесли...
— Да ладно, вчера день такой был, дождь… Людей — почти никого. А сегодня можно и к матухе пойти...
— К кому? Да ты чего?… Последний раз меня её хахаль чуть не трахнул! Ты что, забыл, что еле ноги тогда унесли? Сдалась она тебе — дрянь эта! Она ж вечно пьяная!
— Не говори так,- Коля нахмурился и отвернулся.
— Ну, ты ещё заплачь… Ладно, Коль, если хочешь — пойдём,- согласилась я.
— Думаешь, расплачусь? Еще чего!
«Маленький, бледный мальчишка пяти лет… Тяжело ему… Это я в свои десять лет уже все понимаю», — подумала я.
В подвале было сыро, холодно, но всё равно лучше, чем на улице. Мы вышли из подвала. С непривычки свет резал глаза.
— Коль, ну что ты там подбираешь? Выбрось! Выбрось сейчас же! Не хватало ещё, чтоб кто-то из пацанов увидел! – закричала я, увидев, как он собирает бычки возле урны. — У меня еще десятка осталась, сейчас купим тебе сигарет.
— Так нам не дадут, — разве что Светка.
— Вот и пошли к Светке...
Мы подошли к ларьку. Продавщица, увидев нас, как всегда, посмотрела таким взглядом, что мне захотелось завыть.
— Ой, бедненькие, опять вы на улице?.. Голодные, наверное? – запричитала она.
— Тёть Свет, вот… Дайте пачку «Примы», а? – Коля протянул ей деньги.
— Я ему про еду, а он мне — сигареты дай! Куда тебе курить? Худой, бледный, как смерть, а туда же! – заругалась она. Но все же дала нам сигареты. И по булочке — каждому.
Мы сидели у перехода, я жевала булочку, а Колька курил и счастливо улыбался. Прохожие кидали мелочь в шапку. Иногда подходил Кича и забирал деньги. Следил, чтоб нас никто не тронул.
— Ну что, Вера, пойдём к матухе? – спросил Коля.
— Пойдём… Так и быть,- согласилась я.- Вот посидим еще немного, чтобы Кича не орал, и пойдём.
У порога нашего дома мы остановились, не решаясь войти.
— Так… Если она с мужиками, то запалимся, понял? – спросила я.
— Понял. Ладно, пошли.
Я толкнула дверь, она со скрипом отворилась.
Коридор был завален мусором. В комнате пахло чем-то кислым. На кровати лежал полный обнажённый мужчина и громко храпел. Рядом, раскинув руки, лежала мать. На полу валялись пустые бутылки. Из одной бутылки жидкость вылилась и образовала лужу. Резко пахло самогоном.
— Ну чё? Посмотрел? – спросила я и улыбнулась, но улыбка была недолгой: Колька плакал… Плакал молча, тихо. Смотрел перед собой, не мигая, не отрываясь, и слёзы тихо текли по его бледным щекам.
— Тихо, тихо, ты чего? – я обняла его. – Пойдем отсюда...
Мы вышли из дома, я с облегчением вдохнула свежий воздух.
— Больше не пойдём к ней, — сказал Коля и вытер слёзы. — И я не буду больше так… Только ты не рассказывай никому, ладно?…
— Не расскажу… Что я, не понимаю?… Сама ревела поначалу...
— Ты — ревела? – удивился он и улыбнулся.
— Ладно, пошли. На тебе твою булочку, ешь… А то и вправду — бледный такой… Эх, горе ты моё луковое!…

  • Оценка: +0
  • 1
  • 1725

Уважаемый читатель! На нашем сайте действует система добровольного вознаграждения авторов. Вы можете поблагодарить и поддержать создателя этой публикации, перечислив ему любую сумму в качестве гонорара.

Сумма (руб): Учтите, что некоторая часть средств уйдут на оплату услуг платежных систем и услуги вывода/обналичивания.

1 комментарий

Оставить комментарий

Комментировать при помощи:
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.