Янтарь

Янтарь...

Безвременье… Захвачены в янтарь
печалью сжатые мгновения.
Листать окаменелый календарь
бессильно море… Без движения
тысячелетья лягут на ладонь,
мерцанием вечности играя…
Безвременье застывшее, позволь
у твоего остановиться края…


Хрупким мелом испишет надежды холсты…

Хруст стерильного снега, укрывшего полночь,
замерзает сиянием бледной луны,
паутину из звёзд проверяя на прочность,
бьётся снег, разрывая пласты синевы…
И стежками пронзая, как нитка с иголкой,
он сверкает, летит и почти невесом…
Зарастает земля белоснежною коркой,
перевязаны ветки крахмальным бинтом…
Ночь залечит повсюду, затянет изъяны,
заберёт золотые монеты листвы,
а взамен, разостлав серебра покрывало,
хрупким мелом испишет надежды холсты…


Эти звуки могли быть джазом...

Эти звуки могли быть джазом,
а не только обёрткой сна,
доносящимся парафразом
из распахнутого окна…
Эти пальцы бегут по кнопкам,
и пронзительный льётся звук…
Нет, не тихо, но и не громко
он исходит от губ и рук…
Эти звуки должны стать джазом…
Так отчётливо слышен стон…
Пусть закончится, но не сразу
этот странный и грустный сон!..

Эхом растресканным...

Утро промозглое хлябает в лужах,
плечи бескрыло приподняты к скулам…
Голос трамвая безбожно простужен,
птица под крышей озябшей уснула…

Эхом растресканным крошится шёпот,
гулко шаги запечатаны в мрамор,
сжалась душа, оплетенная в кокон,
свет, что ворвался, предательски замер…
Страх переполнил все ближние сферы
и завибрировал с тоненьким свистом,
в косы упрямые схвачены нервы,
только душа – не успела проститься,
словно к сосуду, взяла, прикипела,
въелась в него и корнями вросла…
не оставляет застывшее тело,
кажется, тоже – сейчас умерла…


Меланхолия

Меланхолия с неба на грешную Землю
Опрокинула купол безмерной тоски:
Даже солнце не светит, как будто бы дремлет –
Так лениво доносит косые лучи…
В дымке облачной, словно под плёнкой,
Просыпается город, лишённый ветров
И стоит, точно вкопанный и изумлённый,
Не рискуя ещё отрешиться от снов…
Сердцем сдавленным бьётся сомнение:
Что когда-нибудь всё это точно пройдёт…
Только вот, не приходит от ветра в движение
Воздух… Словно он знаков особенных ждёт…
Безрассудной, гнетущей, зловещей тревогой
Наполняется сердце до самых краёв…
Воздух плотный, такой, что хоть трогай,
Тишиной утрамбован на много слоёв…

Меланхолия с неба на грешную Землю
Опрокинула купол безмерной тоски…
Зачарованный месяц – кораблик мятежный
Оставляет, мерцая, стальные круги…


Ещё одна зима...

Ещё одна зима уже торопит осень…
Кто вспомнит листопад, когда от снега просинь,
когда, как панцирь – лёд и скользкие ступени,
и белая растёт подушка на качелях…

Ещё одна зима… Простужено и наспех
уходит со двора под снег цветная скатерть…
Захвачена морозом, застигнута врасплох
ещё в бутонах роза… Как всё-таки жесток
приход зимы до срока… Скрипучий мёрзнет след,
а поутру сорока рыхлит стежками снег…

26.10.2012 

© Copyright: Яна Варшавская, 2013