Баллада о Доме

/ / Поэзия Стихи (вне жанров)

Когда ты вернешься домой, в гостиной будет гореть камин, на прикроватном столике дымиться какао и пахнуть булка с корицей. А с пышно взбитых перин встанет твоя вечно молодая мама и скажет: «Добро пожаловать, принц». И ты поймешь, что слишком долго пробыл за границей.

Ты стянешь с ног побитые сапоги, а белый плащ с кровавым подбоем повесишь в парадном. В расслабленные ладони с наслаждением разожмутся твои кулаки, и ты подумаешь: «Как давно мне было настолько покойно и ладно».

Гуляя в сумраке елеем пахнущих галерей, касаясь картин в тяжелых позолоченных рамах, ты пожалеешь о сотнях жен и друзей, что из твоей жизни ушли слишком рано.

Ты коснешься давно прочитанных и таких интересных книг, что молча тебя ожидали, покрываясь лохматой пылью. Ты подумаешь: «Сколько же проскакал лиг за дарами волхвов, которые здесь забыл я».

Утром сбреешь бороду, наденешь свежий камзол, и натертые до блеска шпоры вонзятся в бока твоего иноходца. Как бы ни был любим и дорог отеческий дом, покидать его снова тебе непременно придется.

И погаснет огарок свечи в сердцевине оплывшего воском подсвечника. Закрываются наглухо ставни, и входит в права Тишина. Потемнела до желтизны пышность юбок ее подвенечных, и упала с холодного неба последняя в мире звезда.

Тишина поправляет фату перед зеркалом, в зеркале не отражаясь; улыбается вслед снежно-белому принцу, умчавшему за горизонт. Воет ветер полыни. Хвойный лес за окном догорает. Осыпается рыжей кирпичной трухой старый дом.

осень 2012

  • Теги:
  • нет
  • Оценка: +0
  • 0
  • 998

0 комментариев

Оставить комментарий

Комментировать при помощи:
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.