* * *
Ныряют с крыльца в рассветы,
Тропинки в росе торят…
Живут на Руси поэты,
Не ведая, что – творят!
С безверием сводят счеты,
Мируют между людьми –
Веселые звездочеты,
Счастливцы всея любви!
Не хнычут, когда им больно,
Ломаясь в силках молвы…
Но краток их век юдольный –
Увы нам, увы, увы!
И грустной небесной кромкой,
Как будто порвав струну,
Уходят они негромко
В закатную тишину.
Как реченьки, убывают…
Их попросту, всех подряд,
Забвением убивают,
Не ведая, что творят…
* * *
Как благозвучна тишина
В часы ночной пассионаты…
Ах, это звезды виноваты,
Что вдруг сфальшивила струна!
Та самая, которой Бог
Доверил тайну камертона…
И мир недорасслышал стона,
Переходящего во вздох.
Твои счастливые глаза,
Как две влюбленные планеты…
Ах, эти милые приметы
С надеждами на полчаса!
Не обижайся на струну –
Увы, мы сами виноваты,
Да этот грустный вздох сонаты,
Переходящий в тишину…
* * *
За все приходится платить –
Здоровьем, золотом, любовью…
Года ложатся к изголовью –
И этого не отвратить.
За все приходится платить,
Причем – по самой высшей мере…
Да будет каждому по вере,
На выбор – тлеть или светить.
За все приходится платить –
За жизнь и смерть, мечи и латы…
И не дано нам час расплаты
Ни на секунду сократить!
* * *
Степь…
Весна…
Вдали – холмов тюрбаны…
Чисто, как на прибранном столе.
И тюльпаны, Господи, тюльпаны –
Эти брызги солнца на земле!
Сколько их?
Никак не меньше моря!
Или что-то около того…
С этим соглашаются, не споря,
Все, кто видел жизни торжество.
Я стою – как странник у порога,
А вокруг бушует благодать…
Вот бы мне с собой – совсем немного,
Да боюсь другие потоптать.
Дивно чудесам на белом свете!
Я молю, цепляясь за свое:
Господи!
Всего один букетик,
Ты ведь знаешь – только для нее…
* * *
Мне скучно с вами, господа!
Я вас покину, извините…
Уже и солнышко в зените,
И отступили холода.
Мне надо срочно в тот лесок,
Что весь в плешинках от проталин…
Вы не дойдёте, вы устали,
А я махну наискосок…
Там, за рекой, есть санный путь,
Я сам торил его когда-то…
Ах, он растаял?
Вот беда-то!
Но ничего, уж как-нибудь…
Возьму да распрягу коня –
И ну верхом через валежник!
Там, говорят, один подснежник
Не расцветает без меня…
Ныряют с крыльца в рассветы,
Тропинки в росе торят…
Живут на Руси поэты,
Не ведая, что – творят!
С безверием сводят счеты,
Мируют между людьми –
Веселые звездочеты,
Счастливцы всея любви!
Не хнычут, когда им больно,
Ломаясь в силках молвы…
Но краток их век юдольный –
Увы нам, увы, увы!
И грустной небесной кромкой,
Как будто порвав струну,
Уходят они негромко
В закатную тишину.
Как реченьки, убывают…
Их попросту, всех подряд,
Забвением убивают,
Не ведая, что творят…
* * *
Как благозвучна тишина
В часы ночной пассионаты…
Ах, это звезды виноваты,
Что вдруг сфальшивила струна!
Та самая, которой Бог
Доверил тайну камертона…
И мир недорасслышал стона,
Переходящего во вздох.
Твои счастливые глаза,
Как две влюбленные планеты…
Ах, эти милые приметы
С надеждами на полчаса!
Не обижайся на струну –
Увы, мы сами виноваты,
Да этот грустный вздох сонаты,
Переходящий в тишину…
* * *
За все приходится платить –
Здоровьем, золотом, любовью…
Года ложатся к изголовью –
И этого не отвратить.
За все приходится платить,
Причем – по самой высшей мере…
Да будет каждому по вере,
На выбор – тлеть или светить.
За все приходится платить –
За жизнь и смерть, мечи и латы…
И не дано нам час расплаты
Ни на секунду сократить!
* * *
Степь…
Весна…
Вдали – холмов тюрбаны…
Чисто, как на прибранном столе.
И тюльпаны, Господи, тюльпаны –
Эти брызги солнца на земле!
Сколько их?
Никак не меньше моря!
Или что-то около того…
С этим соглашаются, не споря,
Все, кто видел жизни торжество.
Я стою – как странник у порога,
А вокруг бушует благодать…
Вот бы мне с собой – совсем немного,
Да боюсь другие потоптать.
Дивно чудесам на белом свете!
Я молю, цепляясь за свое:
Господи!
Всего один букетик,
Ты ведь знаешь – только для нее…
* * *
Мне скучно с вами, господа!
Я вас покину, извините…
Уже и солнышко в зените,
И отступили холода.
Мне надо срочно в тот лесок,
Что весь в плешинках от проталин…
Вы не дойдёте, вы устали,
А я махну наискосок…
Там, за рекой, есть санный путь,
Я сам торил его когда-то…
Ах, он растаял?
Вот беда-то!
Но ничего, уж как-нибудь…
Возьму да распрягу коня –
И ну верхом через валежник!
Там, говорят, один подснежник
Не расцветает без меня…
2 комментария
Правда, при прочтении многих стихотворений возникало ощущение, что где-то я уже это читал, хотя об авторе слышу впервые и вразумительных ассоциаций с другими поэтами не нахожу. Стихи, безусловно, понравились — сработаны они очень профессионально, но на периферии восприятия живёт мыслишка: «Я подобное уже читал. Много раз, у многих авторов».