Сны

/ / Поэзия Стихи (вне жанров)

Набухли почки на ветвях (и очень зря),


туман обманчивый пустого ноября


с капельной пылкостью апреля перепутав.


На той неделе обещают холода,


тогда в доверчивый мой сад придёт беда


с холодно-чёрными зрачками маламута,


 


а у меня в глазах июльская роса


и перевёрнутые Волгой небеса,


и над паромом говорок весёлых стаек.


На той неделе обещают холода,


и на глазах замёрзнет волжская вода, -


я буду ждать,


пока она опять


растает.


 


***


Собираюсь к тебе,


словно к тайной священной вечере,


ощущая нещадное время намного острее,


и густеет внутри


опьяняющий сбрендивший Шерри,


так что даже Манежная вместе со мной фонареет,


 


снегопад зажигая на тысячи радужных бликов,


рассыпая вокруг турмалины под цвет коньяка.


У меня на ресницах – растаявший иней уликой,


у тебя на ладони – снежинка не тает никак.


 


Мне идти от тебя и желать,


чтоб, ударившись оземь,


обесцвеченный снег обернулся восторгом акаций,


а потом прислониться


к дворовой плакучей берёзе,


закурить – и не плакать,


не думать,


не ждать,


не терзаться.


 


***


А оказалось, я не телепат,


не маг, не ворожея, не ведунья:


вороны в крик – наверно, на беду мне –


а я не понимаю.


Невпопад


всё бормочу: Весна моя, весна!


Растает снег, раскроются сирени,


потом июль, клубничное варенье


и мятный чай,


покой и тишина


твоих качелей – и моих полей


осенний стон и зимние невзгоды.


Мой сон в огне,


а я, не зная брода,


ныряю в Нерль и утихаю в ней,


и вижу – ты стоишь на берегу,


потом за мной вступаешь в ту же воду,


и в жидком шёлке год идёт за годом,


и год за годом сон свой берегу…


 

  • Теги:
  • нет
  • Оценка: +0
  • 0
  • 1378

0 комментариев

Оставить комментарий

Комментировать при помощи:
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.