
* * *
Поэт аптеку видит, переулок
И желтые глазницы фонаря.
А образы так громко говорят,
Что у него до боли сводит скулы.
В висках стучит: «Исхода нет!». Как встарь
В своё окно, распахнутое ветром,
Блок видит ночь. Поблекнет сгусток света.
Он побежит на поиски ответов
В ту улицу, где вдруг потух фонарь.
Ответит гулким эхом мостовая,
В витрине тонко зазвенит стекло.
Фонарь молчит, а лампа остывает…
И он поймёт, что время истекло.
* * *
Всё та же Русь. Она сменила имя.
Теперь есть Украина, Беларусь…
Но, в общем-то, Россия вместе с ними —
На лоскуты порезанная Русь.
Осталось вспомнить истины простые…
Но как тонка связующая нить!
Наверное, лишь полчища Батыя
Помогут наш народ объединить.
* * *
«Здравствуй, мама! Как у вас дела?
Долго не писал. Как жизнь? Как Вовка?
К вам посылка от меня пришла?
… а у нас опять командировка.
Отправляют в Грозный весь отряд.
Не успею дописать, наверно.
Парни из ОМОНа говорят,
Что у местных всё довольно скверно…
Знаешь, мама, как-то на душе
Холодно… и почему-то страшно.
Мой контракт кончается уже.
Остальное, в сущности, не важно...»
В рюкзаке копался мародёр.
Вытащил листок из кучи хлама,
Развернул, кровь рукавом отёр,
Прочитал со вздохом: «Здравствуй, мама!..»
* * *
Дождь задумчиво многоточит
По асфальту и мокрым крышам…
Всё длиннее и горше ночи,
Всё неслышней деревья дышат.
Дождь пружинит от листьев лёгких,
Измождённых нехваткой света.
Всею силой кленовых лёгких
В редких кронах вздыхает лето.
* * *
На крыльце слой наледи не тает.
Всем на это наплевать. Хотя…
Камера с фасада наблюдает,
Как я поскользнулся, заходя.
Как зашел, как, озираясь, замер,
Будто преступленье совершу.
С точки зренья вездесущих камер,
Каждый человек — немного шут.
Вытянувши шею, будто цапля,
Действий лягушонка жадно ждёт.
Камера, смотри, там Чарли Чаплин!
Он сейчас картинно упадёт.
* * *
Как ёжик в тумане, как парус, гонимый на риф,
Жил гибельной страстью, мечтая и тыкаясь слепо
В пустое пространство. Бессильно стучало внутри
Усталое сердце, что стало подобием склепа.
Но я прокричал этой пасмурной вечности: «Будь
Что будет, а я распрощался с иллюзией Рая!».
Три ярких звезды в едкой тьме освещали мне путь,
Над первой строфой, из тумана поднявшись, мерцая.
Из долгого плена своей безответной любви,
Сбивая колени, ладони и сердце в придачу,
Я шел, спотыкаясь, и жадно пространство ловил
Скупыми глотками, глазами, просящими плача.
Багряное солнце до слёз прижигало глаза
И в утренний час над кормой горизонта вскипало.
«Быть может однажды, – я вечности сонной сказал, —
Мой облачный парус кому-то покажется алым...»
* * *
В водах Иртыша закатный свет
Солнце босоногое полощет.
На любой вопрос найти ответ,
Созерцая безмятежность, проще.
Миг, другой… Устало ляжет тень
На траву. Ночь над рекой нависнет.
Смысл жизни – это каждый день
Уходить на поиск смысла жизни.
Поэт аптеку видит, переулок
И желтые глазницы фонаря.
А образы так громко говорят,
Что у него до боли сводит скулы.
В висках стучит: «Исхода нет!». Как встарь
В своё окно, распахнутое ветром,
Блок видит ночь. Поблекнет сгусток света.
Он побежит на поиски ответов
В ту улицу, где вдруг потух фонарь.
Ответит гулким эхом мостовая,
В витрине тонко зазвенит стекло.
Фонарь молчит, а лампа остывает…
И он поймёт, что время истекло.
* * *
Всё та же Русь. Она сменила имя.
Теперь есть Украина, Беларусь…
Но, в общем-то, Россия вместе с ними —
На лоскуты порезанная Русь.
Осталось вспомнить истины простые…
Но как тонка связующая нить!
Наверное, лишь полчища Батыя
Помогут наш народ объединить.
* * *
«Здравствуй, мама! Как у вас дела?
Долго не писал. Как жизнь? Как Вовка?
К вам посылка от меня пришла?
… а у нас опять командировка.
Отправляют в Грозный весь отряд.
Не успею дописать, наверно.
Парни из ОМОНа говорят,
Что у местных всё довольно скверно…
Знаешь, мама, как-то на душе
Холодно… и почему-то страшно.
Мой контракт кончается уже.
Остальное, в сущности, не важно...»
В рюкзаке копался мародёр.
Вытащил листок из кучи хлама,
Развернул, кровь рукавом отёр,
Прочитал со вздохом: «Здравствуй, мама!..»
* * *
Дождь задумчиво многоточит
По асфальту и мокрым крышам…
Всё длиннее и горше ночи,
Всё неслышней деревья дышат.
Дождь пружинит от листьев лёгких,
Измождённых нехваткой света.
Всею силой кленовых лёгких
В редких кронах вздыхает лето.
* * *
На крыльце слой наледи не тает.
Всем на это наплевать. Хотя…
Камера с фасада наблюдает,
Как я поскользнулся, заходя.
Как зашел, как, озираясь, замер,
Будто преступленье совершу.
С точки зренья вездесущих камер,
Каждый человек — немного шут.
Вытянувши шею, будто цапля,
Действий лягушонка жадно ждёт.
Камера, смотри, там Чарли Чаплин!
Он сейчас картинно упадёт.
* * *
Как ёжик в тумане, как парус, гонимый на риф,
Жил гибельной страстью, мечтая и тыкаясь слепо
В пустое пространство. Бессильно стучало внутри
Усталое сердце, что стало подобием склепа.
Но я прокричал этой пасмурной вечности: «Будь
Что будет, а я распрощался с иллюзией Рая!».
Три ярких звезды в едкой тьме освещали мне путь,
Над первой строфой, из тумана поднявшись, мерцая.
Из долгого плена своей безответной любви,
Сбивая колени, ладони и сердце в придачу,
Я шел, спотыкаясь, и жадно пространство ловил
Скупыми глотками, глазами, просящими плача.
Багряное солнце до слёз прижигало глаза
И в утренний час над кормой горизонта вскипало.
«Быть может однажды, – я вечности сонной сказал, —
Мой облачный парус кому-то покажется алым...»
* * *
В водах Иртыша закатный свет
Солнце босоногое полощет.
На любой вопрос найти ответ,
Созерцая безмятежность, проще.
Миг, другой… Устало ляжет тень
На траву. Ночь над рекой нависнет.
Смысл жизни – это каждый день
Уходить на поиск смысла жизни.
15 комментариев
Добавил в избранное!
Впрочем, это мелочи, хотя, пришлось два раза перечитать))
А вообще — очень понравилось. Люблю такие стихи… понятные, хоть и не всегда простые.
«Л» в конце слова и правда пропущена. Клавиатура в последнее время барахлит, а MSWord ей потворствует, сигнализируя, что ошибки в слове нет :)
Александр! Предлагаю для возможной поправки вглядеться в строчки:
"В своё окно, распахнутое ветром,
Блок видит ночь. Поблекнет сгусток света.
Он побежит на поиски ответов
В ту улицу, где вдруг потух фонарь."
По поводу второго стиха: пафос понятен, но только в рамках школьного восприятия истории.
«Поэт аптеку видит, переулок...» — совсем свежее стихотворение, ещё не отлежавшееся. Корявостей в нём хватает. Буду исправлять :)
Подборка, правда, весьма хаотичная. Теперь-то вчитываюсь и не понимаю, по какому принципу я отбирал стихи для оной :)