Палата №6...

Погода плачет тихим снегом, 
Видно прощается со мною... 
И я взлетаю вслед за эхом, 
Расправив крылья за спиною... 

Пусть запах ландыша — награда, 
А звуки сонных колоколен 
Плывут торжественным парадом 
И шепчут мне: «Ты, парень, болен... 

Знай, крылья — это простынь в пятнах, 
Колокола — скрип старой койки... 
Ты в дурке, брат. Тебе понятно?» 
А за окном горланят сойки... 

Вот ангелами санитары. 
Удар по вене — жизни сдача. 
И в голове, мотивом старым, 
Вновь по тебе погода плачет... 

15.02.07 г.