Мечта.

Для тех, кто ищет путь
У  клена старинного, что про’жил век – сидит усмирё’нно, глядя’ в облака
То глупый, то умный без лиц человек ( которого жизнь и без лиц не легка).
Он думал о том, что в сумбуре веков, никто не нашел своего назначенья,
О том, что мир прост и, что он не здоров. A этому, жаль, не найдется леченья.
 
Как, будучи чистым пергаментом, люди –  давно забывают о том, что важно
И крест, положив тяжелее на груди – решают, что их волновать не должно.
О том, что мечты дорогие, теперь –  погасли так быстро, как гаснет искра,
Как  жар увядает во влаге, поверь  –  погаснет и пламя тех  искр костра.
 
Но что же такого стряслось в этом мире, что все повернулось таким чередом?
Ведь страшно понять – в человеческой силе наш мир изменить и сейчас, и потом.
Ведь страшно держать наши цели у сердца, и страшно отгавкиваться от собак
Которые бойко их рвут, как младенца, попавшего в общества гадкий просак.
 
Ведь долго нам нужно стоять на своем, чтоб «выбиться в люди» и «жить вопреки»,
Ведь громко кричать нужно людям о том, чтоб им не топтали мечту «знатоки»…
Ведь сильным обязанны быть, чтоб вовек, отбить, защитить, отстоять нам мечту,
Чтоб всем, наконец, осознать – человек – не камень лежащий у всех на виду.
 
Жаль, времени в нашем запасе не много, и сил уж убавится с возрастом, да
Как жаль, что бороться мы можем не долго, у многих борьба – не борьба – ерунда.
Как жаль, что услышать мы толком не можем, о том, как кричит, умирая, всегда
Последним касаньем руки непохожим, пред тем как уйти, твоей жизни мечта.
 
У  клена старинного, что про’жил век – сидит неживой, не глядит в облака
Поморщенный, старый, без лиц человек, ( которого смерть и без лиц не така).
Не думал о том, что в сумбуре веков, он в самом начале терял назначенье,
Что мир наш был прост, но наш страх – не здоров. А этому лекарем стало забвенье.